Para vivir, me hace falta sentir. Para sentir me tienes que devolver esa parte de mí, esa parte que bombea y bombea en vano. Arrebataste el pimpollo obligandolo a florecer.
¿Cuántos pimpollos habrás arrebatado en el pimpollar?
La flor ya está marchita. Ya nada la mueve ni la conmueve. Esta flor no tiene olor ni color, no tiene forma ni textura, no tiene memoria, no percibe, no tiene raíces. No tiene dirección, naufraga sin rumbo donde el viento la arrastra junto con el verde que la embriaga. Embriagada de esperanza, tallos con espinas, campos de incertidumbre...
Solo así, podré lucir....
mis últimos pétalos pulcros ....
